Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj 

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.
Cortázar.

Disconforme.

Ahora que veo mis etiquetas, me doy cuenta de que dejé que Luna escribiera casi la misma cantidad que yo escribí. Le estoy dando mucho protagonismo. Será que la estoy dejando salir más seguido? Será que ella sí necesita escribir lo que le pasa? Será que ella sale cada vez que pasa algo y por eso lo escribe? Será un hecho que demuestre que básicamente tengo muchas cosas que arreglar?.

No quiero que salga esa parte de mi, esa Luna desquiciada, triste, impulsiva. Menos ahora.

Aaa. Releo esto y me doy cuenta de que estoy escribiendo cosas inútiles. Y no me gusta la inutilidad. Dios.

No sé que me pasa, no se si estoy bien, si estoy mal, no se qué causa que este asi, no se si me frustró el arte, no se si me frustra no encajar con mis pares -No me frustra, sino que a veces me quedo sin muchas cosas que me gustan por el hecho de ser distinta-
Me frustra que ultimamente no me salga NADA en la tela, me frustra mi relacion con mi familia, me frustra estar desganada por estar frustrada. No quiero irme a Bariloche, NADA me emociona, ni siquiera saber que voy a estar con mis amigas en el sur de Argentina con los mejores paisajes, NADA, no quiero.
NO QUIERO HACER NADA.
       Tengo ganas de desaparecer unos días. Es lo único que quiero.
Ahora que lo pienso, no se ni para qué escribo.

El día que murió el arte.

¿Sabeis?,a veces pienso que he perdido la fe,
he perdido la fe en esta industria falsa hipocrita,
donde muchos se hacen llamar artistas,
no es raro,te eligen para ser la nueva revelacion del año.
En este pais de catetos e incultos que suben peldaños a base de insultos y engaños,
te ponen a dieta,te maquillan,
te dicen lo que tienes que cantar porque la formula para vender es esa,
te escriben las canciones y te hacen la musica mas vacia,vanal y pegadiza posible,
asi triunfaras seguro,mientras tu solo eres un puto muñeco en manos de empresarios con panza y puro.
Sal al escenario venga,pega esa patadita y da pasitos ridiculos sobre un son bailongo,
moviendo el figurin,puñado de mentiras sin fin.
Invertir millones en mentir para persuadir a los tipicos gilipollas que aun se sorprenden
con vuetros mensajes subliminales de que una vida mejor es posible.
Tu te haces llamar artista,solo eres el ultimo eslabon en la cadena del patetico
comercia musical español,te van a estrujar como a una esponja hasta sacarte todo el jugo,
y cuando ya no le sirvas iran a por otro y tu acabaras en el cajon del olvido,
famoso arrepentido,el arte no se puede modificar ni simplificar para hacerlo vendible.
Llenais vuestras listas de ventas con la morralla mas canalla del planeta,
es increible,el hip hop no se toca ni se retoca,el hip hop es profundo y real y asi seguira siempre.
Seguiremos siendo artesanos de la verdad que vivimos,mientras vosotros solo sois
sombras de las sombras de un triste timo,el dia que murio el arte.

                                                 Nach.
(Como te banco)